A utopia das flores

As ruas estavam quietas a meia noite. Costumavam ser o cenário constante das suas caminhadas solitárias quando os problemas o afligiam interrompendo o sono. Ontem estavam especialmente belas depois de uma garoa fina, com a iluminação fraca dos postes.

Andava mergulhado em pensamentos soltos e desconexos quando algo lhe chamou a atenção. As Flores brancas daquele jardim novamente apareceram. Uma cena confusa, quase paradoxal em vista do cenário noturno predominante em tons escuros e monótonos.
Não bastasse a beleza, as flores também exalavam um perfume singular com o qual já se familiarizara em determinados meses do ano.

Lembrou-se de coisas que haviam acontecido na ultima vez que as flores apareceram ali. Lembrou-se de quando roubara sem culpa um  botão branco para presentear a menina linda que o acompanhava, e que naquele momento não só tornara-se dona da flor, mas também do seu coração. Como era linda a menina; e a flor.

Lembrou-se das pessoas que haviam partido dês de que vira pela ultima vez aquelas flores. Sentiu saudades; das pessoas, da menina e das flores; que naquele momento reapareciam ali, diante dos seus olhos. Mas onde estavam as pessoas que se foram? E a menina linda?
Voltou às flores. Como as amava. Porque simplesmente não permaneciam como um presente eterno? E as pessoas? E a menina? Estava confuso.
Percebeu enfim que acabara de descobrir o sistema mais simples e belo de medida de tempo. Todas as vezes que visse os botões brancos, ou sentisse novamente o cheiro doce entrando pela janela do seu quarto saberia que um ano daria lugar a outro e que assim seria infinitamente, numa exatidão perfeita e natural.
E as pessoas que se foram? E a menina linda?
Eternos nas flores.